Como Conversar Com Estranhos Em Dias de Chuva

Maceió, 20 de agosto de 2019

     É curioso como inconscientemente, e apesar das evidências quase provarem o contrário, lutamos pela nossa preservação. Deve ser por isso que dizem que a mente humana tem um potencial criativo infinito. Somos capazes de fazer ouro virar merda e merda diamante. Tudo graças ao medo da morte, ao medo da loucura e à repulsão da dor.

     O amor, como a maioria das pessoas o concebe, não passa de um delírio, de uma racionalização banal para amenizar a dor que nos impõe a existência. Amar não significa mais do que sustentar-se em algo para impedir um tombo iminente. Amamos o que nos é útil, e, mais do que tudo, amamos a nós mesmos. Quando alguém diz amar outra pessoa está na verdade dizendo que ama o conforto de tê-la por perto para levar embora seus medos, para sustentar o peso de seu mundo e para manter distantes antigos fantasmas. Ao ver dois amantes, a impressão que tenho é de estar encarando duas ruínas cujos destroços não despencam porque, de algum modo misterioso, um apara os restos do outro.

     No começo, eu não compreendia: para mim, era apenas o canto de um pássaro. No entanto, dia após dia, aquela cantiga foi tomando forma em minha mente. Primeiro imprimiu-me a sensação de estar ouvindo a correnteza de um rio durante uma noite silenciosa, depois, o soprar do vento por uma janela aberta e, por fim, uma voz dolorida que contava a história de um pássaro aprisionado em uma gaiola. Há dois meses ele canta incessantemente. Está morto. Mas ainda ouço-o cantar.

"...Quando acuados por nossa sobriedade, nossos pensamentos sentem-se intimidados; evitamos o desconhecido, evitamos nos afastar demais de nossas zonas de conforto temendo não saber o caminho de volta. A realidade nos conflui para a mediocridade. Para o temor das consequências dos pensamentos que circundam nossas mentes. Tornamo-nos meros cães domesticados pelo medo de nossas próprias palavras." 

Nota: Ando escrevendo um livro – talvez, daqui a dez anos eu o termine; o fragmento acima pertence a ele.

Consolam-se os anjos:

– Anda doente este mundo.

Resta-nos apenas o infinito,

as sombras,

esta chuva que cai, já fraca, 

sobre a cidade.

Repreende-nos a razão:

– Compreendes o que dizes?!

Concedes que há mesmo algum sentido

nessa tua imatura 

saturação de pensamentos

que  não consolam

nem destroem?

Cala-te, é o meu conselho.

Deixa em repouso as palavras

se a elas não consegues dar ordem

e sentido.

Insistem os sonhos:

– O que há de verdadeiro no mundo

que não possa ser superado pela chuva

dos tempos,
pelas memórias irreais

que varrem de nossas mentes

as mágoas imanentes

das chuvas das cidades?

O homem cura-se por seus devaneios,
por sua confusão,

pelas palavras desarranjadas
e feridas
que se abrigam em suas fendas.
É assim, e não de outro modo,

que as palavras fielmente germinam seus
sentidos
ocultos e
impiedosamente reais;

seus mais puros 

e indolores
sentimentos.
As palavras só têm sentido
quando brotam do próprio homem.
Quando dele – e a ele – se alimentam.

Arapiraca, 01 de outubro de 2012.

     Os sonhos não precisam da realidade para existirem. Eles possuem uma realidade imanente. Uma realidade que não aceita imposições. Os bons artistas sabem disso. Ao retratarem seus sonhos, por exemplo, não objetivam torná-los reais, ou adequá-los à nossa realidade limitada; sabem que é tarefa impossível. Engana-se quem pensa que um quadro ou um poema onírico é uma mera representação de um sonho. Sendo os sonhos incompatíveis com a realidade a que somos subordinados, o que fica, na verdade, é apenas o eco de suas existências, de suas manifestações. O eco distorcido de nossas expectativas inconscientes; de nossos “eus” mais íntimos. Retratar um sonho é algo muito mais profundo do que apenas tentar representá-lo. É uma tentativa de dar voz às nossas almas. Os sonhos são um retrato absoluto de nossas almas.